Pequenos prazeres (II)

Entrar em casa e o cheiro a sopa acabada de ferver uma última vez, na sua primeira cozedura. O cheiro a mundo novo que se espalha pela casa, que se entranha em nós. Espreitar na cozinha, entrar na panela e assistir ao último borbulhar de um lume já apagado. Pegar na concha da sopa e deixá-la mergulhar até ouvir o fundo do tacho, trazer ao de cima o suco dos vegetais pescados a dedo na mercearia do lado. Deitar num prato grande e branco e ver a sua cor escorregar por entre as bordas - verdes, laranja-cenoura, encarnado-tomate, com letras ou estrelas, massinhas ou salpicada de ripas de couve, com pedaços ou passada.

Pousar a colher, mexer devagar, para um lado e para o outro. Encher a colher e trazê-la a pairar no ar ao nariz para cheirar, à boca para provar e sentir o queimar do céu da boca...

A magia da sopa acabada de fazer, acabada de deitar no prato, não se compara nunca a nenhuma das vezes em que recai na panela para voltar a borbulhar. Pequeno prazer o de poder provar a sopa nova e o sabor da primeira colherada que queima a boca, mas aquece a alma.